Inconstance ; cet équilibre nauséabond

Je suis furieuse. Comme je poignarde mes pensées et les étouffe ensuite, déjà dispérsées sous terre. Ainsi j’en fais ce que je veux. Une pensée à tuer aujourd’hui, la même à caresser le lendemain. C’est une folie dégueulasse, laide par son absence crétine de sens. L’être est un sal prédateur.

 

TEMPS MORT -